Deitou-se ao fim de mais um dia, questionando-se o que é que tinha feito de errado: nada; não encontrava nada - nenhum momento em que não tivesse dado o máximo (o melhor possível) de si. Aparentemente, não tinha sido o que suficiente - ela: não tinha sido o suficiente. Apesar de toda a sua entrega, dedicação, compreensão - apesar da pessoa maravilhosa que era a toda a hora -, o seu amor deixou-a no último minuto. Largou-se a chorar noite dentro, só pensando no quão imensa era a sua falta de coragem para enfrentar o futuro: no quão desejava estar morta - tudo o que fizera, tudo o que era, tinha sido em vão.
Acabou por adormecer (quiçá, achado que para sempre); contudo, acordou na manhã seguinte, lavou-se, vestiu-se, foi trabalhar - recebeu imensas chamadas do mundo. Uma delas foi da mãe: queria relembrá-la de como a avó sorria com tanta vitalidade sempre que a via e que, com certeza, nunca quisera deixá-la - que se havia lição a retirar dos tempos difíceis que se haviam passado (e que ainda iriam ocorrer no futuro) era a de que a força conseguia lá estar apesar da doença.
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