De todas as vezes que mais enlouquecia estava na cama. Não devido ao sexo; não devido ao álcool. Mas devido à euforia; à alegria imensa que ameaçava explodir com o peito, combinada com mil e um sorrisos de fazer doer as bochechas. Ou, então, devido à dor; ao choro agoniante e contínuo que sentia - como se o quisessem transformar, à força, de humano em cascata.
Não era não conseguir controlar o que fazia o corpo aquilo que mais o enlouquecia, ao deitar. Era aquilo em que sabia que ainda podia ter alguma mão, de alguma maneira, mas que, por qualquer razão, se esquecia de que assim o era capaz.
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